Wir schreiben den 14. Januar 1392 und wieder Ehren wir unsere Helden, die da draußen gegen die Macht des Geldes kämpfen.


Zu ihnen gehört Klaus, Gottes Freund und aller Welt Feind. Unzählige Male hat er tief liegende Händler erleichtert. Ihm reicht ein voller Becher, den er in einem Zug stürzen kann. Um ihn in seinen Taten zu unterstützen, versammelt sich heute eine wilde Meute im Lufthafen Tempelhof, um den zu erkennen, wer ihm der beste Helfer im Binnenland sein konnte.

Edelkämpfer Staub steckt die Route ab, auf der die Besten ermittelt werden sollen. Um sich gerecht zu werden, ist sie flach und schnell, er kann eh nicht allen Schiffen gerecht werden.

Die schnellen schlanken 28″er sind klar im Vorteil, große Wellen sind nicht zu durchbrechen und auch keine Untiefen in Sicht.

Zur besseren Unterscheidung bekommt jedes Schiff die gleiche Gallionsfigur, nur mit einer anderen Nummer. Hoch die Flaggen und die Schiffe werden am Maschendraht-Kai auf Reede gelegt, während die Kapitäne vor der Kneipe warten,

um zu ihrem Schiff zu rennen, damit endlich Wasser unter den Bug kommt. Schön nach Nummern sortiert stehen sie da, haben aus der Ferne die gleiche Silhouette gegen die tief stehende Sonne. So kommt dann doch eine gewisse Orientierungslosigkeit zu stande. Gern hätte ich meinen Kompass und Sextanten benutzt, doch das ging nicht, denn die sind an Bord. Irgendwann stehe ich dann doch am richtigen Steuer und laufe mit den anderen Schiffen aus dem Hafen.

Kurz vor dem Auslaufen kommt auch noch der Seniorkapitän 2bier. Er hat noch eine Schute im Schlepp, die auf der Anreise nicht in eine Schleuse gepasst hat. Kann das daran liegen, dass er Frauen an Bord hat?

Die Entscheidung nimmt von der ersten Minute an ihren Lauf. Mit guten Rückenwind segeln wir durch kleine Dünung. Leider müssen wir den Kurs wechseln und der Wind bläst ins Gesicht. Dabei liegt die See glatt. Hier wird ganz heftig am Riemen gerissen. Wende, Wind von achtern, nur etwas Treibholz zwingt zum Verlassen des Schiffes, es gibt aber auch welche, die mit einem fliegenden Holländer (nicht Johanna) unterwegs sind. Und schon sind wir wieder an den Hafenkneipen mit den schönen Frauen. Jedes mal denke ich, hier bleibe ich.

Doch auch ich will irgendwann so werden, wie ein Mann, der nur mit seinem Schiff auf dem offenen freien Ozean zu Hause ist. So bewerbe ich mich weiter durch offensichtlich schmerzfreie Leistung. Gut ist es, etwas Süßwasser mit an Bord zu haben. So wird die röchelnde Kehle etwas benetzt und stillt den endlosen Durst nach einer Kneipe. Obwohl von hinten gedrückt und vorne gezogen wird, darf ich erst nach der vollen Zeit die Segel streichen und in den Hafen. Ganz dicht beim Störtebeker segelt

der Konrad, J-Coop und Mitstreiter. Zwei mal auf der großen Fahrt durfte ich bei Konrad zusehen, wie die Meere beherrscht werden.

Im Hafen gibt Meeresfruchtbrötchen und braune Kaltgetränke aus Übersee, natürlich auch Gerstensaft und warmes Gekeltertes.

Jetzt muss der geschickteste Kapitän noch zeigen, ob er mit Störtebeker einen Becher stürzen kann; er kann, gibt aber selber zu, dass er nicht im Training ist.

Mal sehen, ob wir ihn irgendwann in internationalen Gewässern segeln sehen. Auch ohne Fernweh wird er zum Ritter der Binnenmeere geschlagen.

Erst einmal lassen wir uns wieder in heimisches Nass treiben und trainieren weiter im Stillen, um nicht der Macht des Geldes zu unterliegen. Jeden Tag.

Es bringt nichts Piraten zu wählen ohne es zu sein.*

Noch ein paar unsortierte Bilder: https://picasaweb.google.com/246hannibal/120114KSGC3?authuser=0&authkey=Gv1sRgCNypuf7roJiaaQ&feat=directlink

*Wenn das nicht politisch korrekt ist, lösch ich das auch oder der Admin.
Die Reise nach Berlin ist so einfach, KSGC ist schwer zu fahren, schnell und axtscharf.

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Treffpunkt: Samstag 14.01. um 11:30 Uhr am Wrack auf dem Luftschiffhafen von Tempelhof.

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Zum Buch entstand auch eine filmische Dokumentation, die auf dem Weg zu mir ist und hoffentlich demnächst in der Cikago Bude einen Filmabend abrundet.

„Wenn Sie auf dem Fahrrad jemals das Gefühl der Ehrfurcht oder Freiheit empfunden haben; wenn Sie jemals versucht haben, ihren Problemen einfach davonzuradeln oder gemerkt haben, wie ihr Optimismus zurückkam, als Sie mit Schweiß auf der Stirn eine Steigung hinauffuhren; wenn Sie sich, als Sie wie ein Vogel einen langen Hügel hintersausten, jemals gefragt haben, ob die Welt gerade stillsteht; wenn Sie auch nur ein Mal auf einem Rad saßen und Ihr Herz zu singen begann und der Himmel sich auftat – dann teilen wir etwas Elementares. Wir wissen vom Glück auf zwei Rädern.“

Ein grandioser Abend, wo ich die Berliner Kneipe, wie sie in Reiseführern beschrieben wird, erleben durfte. Zusammen mit Rentnerpaaren beim Plausch, Handwerkern beim Feierabendbier, Skatrunden, Stammtischen, lautstarkem Einmischen in die Gespräche am Nachbartisch. Und das alles auf einem Kilometer.

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So kamen wir zu einer Geburtstagseinladung wie es sich ein Radsportler nicht besser wünschen kann.

“Wir treffen uns um 9:00 im Cafe Esstilo. Nachfolgend knapp 90km ohne Einkehr, also Riegel einstecken.”
Wir stehen überpünktlich beim Café im Stadteil Pankow. Sechs Eisenschweine trudeln aus verschiedenen Richtungen ein. Freundlich werden wir begrüßt, neugierig beäugen wir die ESKler. Die Dame vom Café putzt störrisch ihre Scheibe von innen und weicht unsere Hallo-wir-wollen-rein-Blicke geschickt aus. Die Tür bleibt zu. Ohne Begrüßungsgeburtstagskäffchen machen wir uns also gleich auf dem Weg. Vorher weisen wir noch kurz darauf hin dass wir vom Dorf kommen und vor roten Ampeln anhalten. “Keine Sorge, wir fahren gleich raus aus Berlin!” Indertat sind wir erstaunlich flott im Berliner Aussenbereich und haben genauso flott auch schon den ersten Platten: “Panne!”, “Wer?”, “Na Du!”, “Neeee”, “Doch!”, “Ooohh….!” Boom muss den Schlauch wechseln, alle Anderen schauen zu und kommentieren. Wie zuhause.
Weiter gehts. Immer wieder “kleine Heimatkunde” von Twobeers: “Was schätzt Du wie alt diese Bäume sind?”……ich sehe nur uninteressante spargelige Bäumchen. Was soll daran besonders sein? “20 Jahre! Wir sind hier auf dem ehemaligen Schutzstreifen!”. Upp, was wir nur aus Geschichtsunterricht und Fernsehen kennen ist hier vergangene Realität. “Schwupp” geht es unter der U-Bahn durch und sind wir wieder auf “der anderen Seite” (auf welcher jetzt?). Hochhäuser (ehemalige Plattenbauten?), schön farbig angemalt. “Hier wohnt unser Integrationspreisträger Bushido! Und Sido wohnt hier auch!”

Wir fahren durch Wohnsiedlungen, hier sind die Straßen nicht überall geteert. Sowas gibt es bei uns nicht. (“Im Westen sind die Feldwege geteert”). Weihnachtliche Deko aber auch hier. Im Randgebiet fallen mir die vielen Schrebergartenkolonien auf. Die Häuschen stehen sehr dicht aufeinander, viel Garten ist da nicht. Nur Schreberkolonie? Gibt es das?

Nun sind wir mit 4 Crossräder und 4 MTB’s richtig im Gelände und kann die Seentour beginnen (Summter See, Mühlenbecker See, Gorinsee, Liepnitzsee, Hellsee, Plötzensee, Lobetalsee). Wald, Wiese, Wasser im Wechsel. Wie zuhause. Wir kommen an einer Bauruine am See vorbei. “Sollte mal ein Wellnesshotel werden” erzählt mir Taucher-Toni. Nach 30 km einen kurzen Verfahrer. Halt! Umdrehen! Zurück! “Der Pirat” sieht ‘ne Hütte und verlangt nach Stullenpause. Jetzt schon? Antrag wird abgelehnt. Noch zu früh. “Anneke?! Mußt Du pullern?”……Bitte??… ich halte an, drehe mich um und sehe einen Teil der Rotte pinkeln. Aha!, Kommando Austreten. Nee, ‘schmussnich….
Weiter geht es durch einen Buchenwald. Es wird kurz querfeldeiniger, ich muß mich auf den Untergrund konzentrieren. So habe ich den, angeblich filmreifen, Abgang von Twobeers verpasst. Ich sehe ihn mit verdattertem Blick am Baum angelehnt sitzen. Ein kleiner böser Stubben war schuld, mit dem Pedal hängen geblieben. Nix passiert, richtige Männer kennen keinen Schmerz. Kurz schütteln, aufsitzen und weiter!

Auf halber Strecke dann Pause bei einem der vielen Seen. Boom hat für jeden ein mit Eroica-Käse belegtes “Türkenbrötchen” dabei. Ausserdem noch Jagertee in der Thermoskanne, worüber er sich selbst anscheinend am meisten freut.

Es ist sehr gemütlich in dem Unterstand doch leider auch sehr zügig. Also schnell wieder aufgesessen. Schöne Seetrails kommen jetzt unter den Stollen, ein paar Höhenmeter gibts es dazu. Einige unwegsame Stücke werden mit geschulterterm oder geschobenem Rad durchquert. Ein schönes Bild, leider steckt die Knipse tief im Rucksack. Es ruft einer “Lag hier nicht mal die Wildschweindecke?”, es hallt begeistert zurück “Joooh!” Wir kommen Berlin wieder näher und die die Heimatkunde nimmt wieder zu. Wir überqueren Erichs eigene Autobahn die zur damals abgeschottete Wohnsiedlung der SED-Politbüromitglieder führte. Westlich der Panke fahren wir durch die Rieselfelder. Viele Jahrzehnte wurden hier die Berliner Abwässer über große Flächen “verrieselt”. Das Gelände wird jetzt aufgeforstet und dient als Erholungsfläche. Zum Schluß bekomme ich im Vorbeifahren noch das Schloss Schönhausen gezeigt, Sommersitz der Königin Elisabeth Christine, Gemahlin Friedrichs des Großen.

Die Tour endet um 13:30 Uhr wo sie angefangen hat: bei Estillo. Wir dringen ein und müffeln zufrieden grinsend vor uns hin. Die Eingangstür wird von der Bedienung zum Lüften geöffnet. Ja, so ist das wenn das Begrüßungskäffchen im Anschluß getrunken wird. Strafe muß sein. Hättet Ihr mal euer Türchen um 9:00 Uhr geöffnet.

Der Tag ist noch nicht zu Ende. Wir gehen kurz zum Frischmachen ins Hotel, dackeln dann rüber zum Twobeershouse. Im kleinsten Raum hocken die Eisenschweine zusammen, alle mit einem riesigen Bierglas in der Hand. Twobeers wuselt dazwischen rum, mal an der Zapfanlage, mal am Backofen wo die Blechkartoffeln garen und mal am großen Topf beim blubbernden Grünkohl der umgerührt werden muß. Die Vorfreude auf das prächtige Mahl mit den extra aus Oldenburg eingeflogenen Pinkelwürste ist Twobeers anzusehen. Der Tisch wird gemeinsam gedeckt, die Teller vom Geburtstagskind persönlich befüllt. Es wird gegessen, gefachsimpelt, getrunken und gelacht.

Sauschön wars!

Dankeschön!

Anneke

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Die rote Kuh wurde gerade wieder flott gemacht. Von den Planken schrubbten die Jungmänner das Blut des letzten Kampfes. Überall im Land hatte sich die Kunde verbreitet, dass Klaus den Kaperbrief in den Händen hielt, um zusammen mit seinen Likedeelern neues Unheil zu verbreiten.

Wer traut sich mit dem alten Klaus auf große Kaperfahrt zu gehen?

Treffpunkt: Samstag, 10.12 um 12:30 Uhr in der Parkaue (Lichtenberg)

Und nicht vergessen: weren Godes vrende unde al der werlt vyande

Alsdenn sök ick vosse Keerls, wo n Püsterich nümmer wechweihn taut un leifig mutt he sün un nech so’n tapperich Unnussel un he mutt Dusel hebben.

Nu frach ick inn Rund: Biste danne genooch for miene neuwe Kru? Denn kümm to n Berch anne Oderbrookstraat op’n lesden Fredag in Oktobermaant. Bring dien Fietzen met un wenn de um Klock söss da weerst, denn schall wie uns bekieken.

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• wie heißt der Hummel Hummel mors mors mannMann

Twobeers

AMC: Bon Giorno Signore

AdA: Tach!

AMC: Wie geht es Ihnen?

AdA: Ein wenig malade, feindliche Elemente schleusten Viren in meinen gezeichneten Körper und schreckten nicht davor zurück, meine Tochter als Träger zu nutzen.

AMC: Man hört ja zur Zeit viel über ihre furchteinflößende Equipe, leider kann ich den Namen nicht aussprechen, ihr Tedescis parliert gar zungenbrecherisch.

AdA: Der ESK? In italienisch würde man Squadra Maiale Ferro sagen, haha SMF, nee das klingt nicht gut.

AMC: Es wird ja viel geredet im Radsport, über ihre Squadra hört man Gerüchte über geheimnisvolle Hilfsmittel, ein “Starterpaket” wird erwähnt. was sagen Sie dazu?

AdA: Hilfsmittel? Geheimnisvoll? Schultheiss, Brot und Training. Das ist das Erfolgsrezept.

AMC: Mir sind aber Fotos zugespielt worden. Darauf lassen sich Spritzen erkennen.

AdA: Ach die. Das war ein von Mönchen hergestelltes toskanisches Elixier. Die verwenden die Reste der Weinproduktion, den Trester, vergären und destillieren diesen. Das ist das Geheimnis.

AMC: Wie haben Sie sich sonst vorbereitet, hatten sie spezielle Trainingspläne?

AdA: Pläne – nein. Ich war im Sommer faul. Später hielten mich die Organisation und Vorbereitung der Teilnahme des ESK am Rennen von sinnvollem Training ab. Schließlich ist die Funktion des Reiseleiters eine aufreibende und anspruchsvolle. Der Besuch des heiligen Stuhles hier in Berlin ließ den Gedanke an Buße für meine Bequemlichkeit in mir aufkeimen, Buße durch Schmerzen und Verausgabung auf heißen Schotterstraßen. Deshalb trainierte ich noch weniger um größere Buße zu tun zu können.

AMC: Ein paar Worte zur Renntaktik bitte.

AdA: Nun, es wurde im Vorfeld von „Feuer legen“ und „Italiener ärgern“ gesprochen, sonst wollten wir einfach den Lauf der Dinge abwarten und situativ reagieren. Leider brannte das Feuer an einer steilen Schotterpassage, begünstigt durch Autoverkehr und fahrtechnische Mängel der Konkurrenz, auch die eigenen Mannen nieder und ließ die Formation auseinanderbersten.

AMC: Wie ging es dann weiter?

AdA: Ich fuhr dann weiter gemeinsam mit dem großen Unbekannten, auch der Behaarte genannt und teilweise auch mit dem Mann aus dem Südosten der demokratischen Republik. Im Montalcinoanstieg allerdings wollte ich den Behaarten nicht weiter mit meinem unablässigen Redefluss quälen, forcierte das Tempo und zog alleine weiter. Wir trafen uns an der Verpflegung und bestritten dann noch gemeinsam mit Stelzenacker und Frö die Abfahrt. Stelzenacker, ein grandioser Abfahrer, eins mit seiner Maschine, elegant wie ein schwarzer Panther! Auf der siebten Schotterpassage bei Kilometer 90 beschloss ich dann, mich zu zeigen und das Rennen alleine fortzusetzen.

AMC: Sie sind dann die restlichen 115 Kilometer alleine gefahren? Dazu bedarf es medizinischer Unterstützung, das weiß doch jeder!

AdA: Ja, das ist sachlich richtig. Der Herrgott gab mir Endorphine zur Hilfe. Ich nutzte aber noch mehrere sogenannte Booster um die Wirkung des Endorphins zu erhöhen und verlängern.

AMC: Ah, endlich wird’s interessant, diese ähh – Booster – welche waren das?

AdA: Zum einen Alkohol und Tannine, die habe ich ab der ersten Verpflegung um sieben Uhr wohldosiert zugeführt. Dazu kam dann noch Koffein wann immer es greifbar war. Voilà c’est fini!

AMC: Das klingt ja sehr wirkungsvoll. Muss ich mal weitergeben. Aber noch etwas anderes, sie sprachen Anfangs vom „Italiener ärgern“ was meint das?

AdA: Ehrlich?

AMC: Ich bitte darum!

AdA: Nun denn. Mein Glaube an den italienischen Ciclismo ist tief erschüttert. So etwas sah ich noch nie. Ihre stolzen Landsmänner trugen ihre Stahlrösser förmlich die Abfahrten hinunter. Auf ebener Strecke war das Desaster ähnlich groß, mon Dieu! was bin ich enttäuscht. Es blieb mir nur, diese Verkehrshindernisse mit einem „Attenzione, da sinistra!“ oder „Attenzione, da destra!“ auf mein rückwärtiges Nahen aufmerksam zu machen um Schlimmeres zu verhindern und dann mit Grandezza ungebremst vorbeizuschiessen. Vermutlich verwechselte ich leider im Rausch einige Male Links und Rechts in ihrer Sprache.

AMC: Kommen wir zum Zieleinlauf, man sah Sie an der Einfahrt mit dem Ideatore der L’Eroica, Giancarlo Broccio sprechen. Wollten Sie Bestechungsgelder zahlen um eine Sonderbehandlung zu erreichen? Mehr Mützen? Eine ganze Kiste Chianti? Ein Empfang auf dem Podest durch nackte Jungfrauen?

AdA: Sie sprechen jetzt den schmerzlichsten Teil an. Ich verfuhr mich und kam nicht durch Radda. Am Ortseingang sah ich den großen Siggi Staub schon im Campingstuhl sitzen und fragte ihn nach dem Abzweig. Die ernüchternde Antwort: „Der Abzweig, bist du irre, der ist ewig weit weg!“ Ich wollte dann umdrehen und die Strecke richtig vollenden. Zehn Kilometer zurückfahren und dann nochmal 10 auf der richtigen Strecke, das wäre noch gegangen. Aber Siggi rief mir zu, das wäre unglaublich weit. Ich zog dann den Streckenplan zu Rate. 32 Kilometer! ZWEIUNDREISSIG! Eine Strecke! Das wären also noch rund 60 zu fahrende Kilometer, das war nicht mehr zu schaffen, es standen schon 197 mit 3300 Höhenmetern auf dem heimlich mitgeführten elektronischen Streckenzähler und ich war schon jetzt am Ende.

AMC: Ohh. Was Wollten Sie tun?

AdA: Es gab nur eine Lösung: Freitod!

AMC: Aber Sie leben noch.

AdA: Ja, im Graben vor mir nur ein kärgliches Rinnsal, nicht ausreichend sich zu ertränken. Deshalb fuhr ich in Richtung Ziel und schilderte dem Patrone mein Desaster. Dieser meinte, ich wäre natürlich ein Held, hätte es geschafft und zerrte mich für das Foto mit aufs Podest. Aber die Schmach nagt immer noch! Allerdings erfuhr ich jüngst, das auch einem Granden des ESK in seiner Historie selbiger faux pas widerfuhr. Das stimmt ein wenig versöhnlicher.

AMC: Nun, das war sehr aufschlussreich, möchten Sie zum Schluss noch ein Fazit ziehen?

AdA: Trotz des schmerzlichen Endes eine grandiose Sache. Ihr werdet mich wiedersehen und könnt dies durchaus als Drohung auffassen.

AMC – Vielen Dank für das Gespräch.

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IRN Berlin: Guten Tag, von ihren Radsportkollegen werden Sie nur der “Behaarte” und von den italienischen Gazetten hört man nur “Il Diamante della Strada”, verraten Sie uns doch bitte erstmal ihren richtigen Namen.

d.B.: Das kann ich nicht!

IRN: Wieso nicht, haben Sie Angst vor Gläubigern oder haben Sie noch ausstehende Alimente für uneheliche Kinder?

d.B.: Blödsinn, ich habe nur Angst nicht wieder ins Kollektiv eingegliedert zu werden, da ich mich unerlaubt im kapitalistischen Ausland aufhalte, aber nennen Sie mich meinetwegen Gustav Eckstein.

IRN: Das ist ja mal interessant, Herr Eckstein, der DDR-Straßenradsport versucht sich hier in der Toscana bei der L’Eroica anonym im Leistungsvergleich zu messen. Fürchten Sie vielleicht doch eher die unangemeldeten Dopingkontrollen, die besonders scharf sind auf die anabolikagefütterten Zuchtbullen des DDR-Leistungssports?

G.E.: Ihnen hat wohl der Spiegel ins Gehirn geschissen, sehe ich etwa so aus.

IRN: Na na na, von der Statur wirken Sie nicht verdächtig, aber sind Sie wirklich männlichen Geschlechts?

Gustav Eckstein verlässt ohne ein Wort zu sagen den Ort des Interviews.
IRN Reporter Willi Mörtel rennt ihm hinterher und steckt ihm 20 Westmark in die Hand und schafft es so, den völlig erbosten Eckstein doch wieder an den Tisch zu bitten.

G.E.: Du eingebildeter Kackvogel, nur weil Ihre Stimme nicht so tief ist wie von der Otto und eine Witt sich länger rasiert als Sie jeden Morgen, muss gleich jeder DDR-Sportler ausnahmslos an der Nadel hängen. Die westdeutsche Springerpresse sollte mal in ihrem eigenen Sumpf recherchieren, anstatt immer nur über den Tellerand zu schauen.

IRN: Uns liegen Informationen vor, dass Sie im Mannschaftsbus ausreichend versorgt wurden.

G.E.: Das war nur ein kleine Spritze mit Grappa, als Aufheiterung für die Fahrt!

IRN: Seit wann bekommen Sie in der DDR Grappa? Den kennen Sie doch höchstens aus dem Intershop!

G.E.: Und genau da ist er auch her.

IRN: Und wo haben Sie die D-Mark dafür her.

G.E.: Die haben Sie mir doch vorhin erst gegeben.

IRN: Ich glaub, so kommen wir nicht weiter. Wechseln wir das Thema: Mit welchem Radsportgerät waren Sie am Start? Hat die DDR-Radsportindustrie überhaupt verlässliches Material zu liefern, das hier diese stratpaziöse Strecke klaglos übersteht?

G.E.: Die DDR ist einer der führenden Industriestaaten und hat somit per se in der Fahrradindustrie Erzeugnisse hinter der sich die westliche Konkurenz nur verstecken kann.

IRN: Aha und wie erklären Sie sich die Ähnlichkeiten am Schaltwerk und Umwerfer mit denen italienischer Schaltwerkskunst.

G.E.: Kunst – Italienischer – das ist doch alles nur verchromter Schmelzkäse. Die Italiener sind doch nichts anderes als chinesische Kopierkünstler.

IRN: Ihr Rahmen scheint wohl auch nicht aus DDR-Produktion zu sein. Der Name “Elsner” schließt doch eher auf ein Produkt aus dem Genex-Katalog. Oder wie erklären Sie sich den Namen des bekannten Fernsehmoderators.

G.E.: Warten Sie, Ihnen kann man ja nur mit handfesten Beweisen kommen – die liegen im Hotel. Borgen Sie mir 10 D-Mark für ein Taxi, dann sehen wir uns gleich wieder.

Klaus-Dieter Mörtel gibt dem Kadersportler nur widerwillig das Geld, er wird es vermutlich nie wiedersehen. Aber für eine gute Story kann er es als Spesen absetzen. Mörtel bestellt ein Bier, zündet sich seine Pfeife an und wartet mit seinem Fotografen auf die Rückkehr von Eckstein….

Fortsetzung folgt!

An diesem sommerlichen Herbstwochenende sollte wieder die internationale Radsportelite auf die staubigen Pisten der Toscana gehen. Zahlreiche Weltmeistertrikots schmücken das Fahrerfeld, doch eine Gruppe stach schon beim Einschreiben am Vortag aus der bunten Masse.


Ihre Präsenz war bis in die letzte Ecke der Stadt zu spüren, heimliche Blicke folgten ihnen und die internationale Journaille drängte sich um Lichtbilder. Bisher waren diese Trikots in der Toscana nicht zu sehen und die Buchstabenkombination ist für die italophone Zunge schmerzhaft. Um weiteres zu erfahren, heftete sich unser Reporter Eriberto Smonzetti an ihre Fersen. Lesen Sie seinen Bericht vom ersten Oktobersonntag.

Es ist kalt und mitten in der Nacht. Ich soll einen Haufen Deutsche verfolgen. Mir ist schlecht vom Rotwein und ich habe keine Zigaretten mehr. Ich brauche Kaffee. Meine Vespa will auch nicht so recht. Alles Mist. Da hinten kommen sie. Ach Du Scheiße….

Einschreiben, Radabnahme, Gruppenphoto. Ich schleiche um die Räder, die meisten sehen wenig furchteinflößend aus. Genauso wie die Fahrer. Kaum Chrom, der Lack stumpf. Und die Reifen eines Rennfahrers unwürdig, mehr als daumendick und teilweise mit Profil. So kann man doch nicht fahren! Und erst die Fahrer selbst. Haben die keine Manieren? Die tragen nichtmal Unterhosen! Jeder vernünftige Italiener weiß, daß man niemals das Sitzleder auf der blanken Haut tragen sollte. Und rasierte und geölte Beine haben die Herren, aufgeblasene Gecken, kein Italiener würde jemals so fahren. Wahrscheinlich krepieren sie am ersten Anstieg und ich kann zurück ins Bett zu – wie hieß sie? Egal, es geht los.

Mist, die Vespa springt nicht an. Kann mir mal jemand helfen? Ich bin im Dienst! Na also, geht doch. Wo sind jetzt die Deutschen? Ich fahre jetzt schon 10 Minuten, überhole reichlich tapfere Italiener, grandios sehen sie aus. Herrliche Landsleute, kräftig behaarte Waden, ich liebe sie. Mal fragen, ob die Deutschen vorbeigekommen sind. Antwort “Madonna mio!” Also am Gashahn gedreht und auf die Verfolgung. Endlich sehe ich am Horizont ein Grüppchen. Wie ein Panzer pflügen sich die neun durchs Feld, fluchend spritzen Überholte zur Seite, erschöpft fallen schon nach wenigen Metern tapfere Italiener aus dem ersehnten Windschatten. Was soll das? Da erschallt der Ruf von Siggi Staub “Los Jungens, nochmal richtig Feuer legen!” Und es geht in den ersten Schotter, eine strade bianche, ein italienisches Heiligtum. Hier wird sich zeigen, wer was kann. Doch der deutsche Tank schiebt sich unaufhaltsam hangauf, ungebremst und ungestüm. Keiner kann folgen, während erste Velocipisten den fackelgesäumten Anstieg zu Fuß nehmen. Doch einer, ein kräftig untersetzter Südländer, stolz im Antlitz und kraftvoll über den Lenker gebeugt, zieht an den ungeliebten Nordmännern vorbei. Hönisch lachend gibt er ihnen Staub zu fressen, recht so.

Die erste Abfahrt und die ESK-Armada zieht ihren ungebremsten Weg in den Schotter, Kies spritzt nach allen Seiten, Stelzenacker unbeleuchtet in Front auf der Suche nach der Ideallinie, die anderen folgen blind. Staub knirscht zwischen den Zähnen und dringt in die Augen. Wie von dichtem Nebel wird die Sicht versperrt. Erste Reifenschäden beim großartigen italienischen Team zwingen die Azzurri zu einer Zwangspause, der Capitano wendet in der Abfahrt, um zu seinen Mannen zu kommen. Das ist grandioser italienischer Sportsgeist. Und was machen diese deutschen Schnösel? Siggi Staub schreit unseren Capitano an! Das kann doch nicht wahr sein. Während der sportliche Ligure beide Füße aus den Riemen nimmt und auf dem Boden schleifen läßt, die Bremse bis zum Anschlag gezogen, um keinen Mitfahrer zu gefärden, fahren diese Rohlinge ungebremst und halsbrecherisch bergab. Doch nicht alle können der ungebremsten Fahrt folgen, ein dezimiertes Quintett geht auf das nächste Asphaltstück. Wird auch lautstark die Devise ausgegeben auf die anderen zu warten, so ist das Tempo weiter ungemindert hoch. Wir erreichen Sienna nach nichtmal einer Stunde und der Rand des Horizonts beginnt sich zu färben. Ein Blick auf den Tacho zeigt eine maximale Geschindigkeit von 77km/h.

An der ersten Verpflegung sind bereits 10 oder 15 Leute, die Stempelstelle ist erst seit 10 Minuten geöffnet. Während der Körper eines Reporters von Weltruf nach einem Ristretto lechzt – genauso wie nach der Umarmung durch seine Mamma – stürzen sich die verbliebenen 5 Berliner auf alles, was sie greifen können. Brote mit Salami, Schinken, Hackfleisch, Kuchen, Obst, Honig, Käse, Tee und Wasser stopfen diese kulturlosen Barbaren wahllos in sich hinein.

Die meisten verschmähen den gereichten Wein bei kühlen 12° im ersten Sonnenlicht, nur einer, den sie a tutta birra nennen, nimmt einen Schluck. Und nach wenigen Minuten ist die ganze Formation wieder komplett, Boom hat erste Schotterspuren am Knie. Doch sie bemühen sich nicht, die volle Gruppenstärke weiter auszuspielen, sondern das Sextett Staub, Stelzenacker, Frö, Pda, Twobeers und Boverhannes zieht leicht fröstelnd davon.

Nur vereinzelt sind Fahrer am Horizont zu erkennen, keine 10 Fahrer liegen vor den Mannen. Und schon wieder greifen sie – über diese Ungelenkheit kann der Italiener nur lächeln – an den Unterlenker, ziehen am Horn, als gäbe es kein Morgen. Verluste werden gemacht, erste Fahrer müssen dem Fahren auf Verschleiß und Verlust Tribut zollen. Die Streckentrennung nach gut 60km und der folgende Aufstieg nach Montalcino sieht nur noch 4 Fahrer in Front, Stelzenacker und Frö mit der quietschenden Bremse müssen reißen lassen. Vielleicht waren sie übermotiviert ins Rennen gegangen.

Montalcino – ein Schicksalsberg für die Deutschen wie Montecassino. Unablässig schrauben sie sich in die Höhe, gut 500Hm auf 12 km sind zu überwinden. Die Sonne fängt an zu brennen, die Zeitung ist lange aus dem Trikot verschwunden. Siggi Staub schont seine Trinkflasche mit dem Hinweis auf die excellente Befestigung, an der er nicht tüddeln will. Doch die Mitfahrer reichen ihm kühles Nass und am Wegesrand hat ein netter und reicher Mann vor seinem Landsitz einen Tisch mit Getränken aufgebaut. So langsam muß diesen Fahrern Respekt gezollt werden.

Erstmals merkt man die Unzulänglichkeiten der schmalen unprofilierten Pneus, rutscht der hintere doch im Wiegetritt durch. Dazu verliert Twobeers noch seine Werkzeugtasche auf der Rüttelpiste, der Riemen ist gerissen, Made in Germany, haha. Damit sind die Trikottaschen bis zum Bersten gefüllt, die Armlinge werden unter den vorderen Hosenträgern deponiert und schützen dort vorm Auskühlen. Direkt nach der Werkzeugtasche löst sich auch noch die Startnummer vom Rad, doch der Fahrer von G.S. Lupi Grigi drängt zum Weiterfahren. Nach Montalcino erneute Zeitnahme, ein Schluck Wein, wieder Brote mit Salami, Schinken, Hackfleisch, Kuchen, Obst, Honig, Käse, Tee und Wasser – herrlich.
An dieser Verpflegungsstelle sieht sich das ganze Team ein letztes Mal an diesem Tag. Während die ersten schon wieder losrollen, kommen die restlichen Fahrer an die Labe. Der Reporter bleibt immer an der Spitze, hoffend auf ein baldiges Einbrechen der Tedescen. Doch immer wieder ist der unverständliche Ausruf “Das hätte Huschke gefallen!” zu hören.

Nach Montalcino verändert sich die Gegend. Wurden bisher meist Wald oder Wein- und Olivenberge durchfahren, liegen jetzt ringsum nur gepflügte Felder graubraun um die weiße Schotterstrasse. Dafür ist der Blick weit, die Räder rollen unerbittlich voran, leicht werden die Kilometer abgerissen. Konkurrenz wird auf Kilometer vorher gesehen und zurechtgelegt. Wenn der Gegner unkundig an den Rahmenschalter greift, ja dann wird vorbeigezogen. Hart und ohne dem Gegner einen Hauch von Windschatten zu gönnen. Selbst Störversuche durch die stinkende Vespa des Reporters können nichts ausrichten.

Stempelstelle vier. In der letzten Stunde wurden noch 3 Fahrer, darunter ein italienisches Weltmeistertrikot, überholt. Und damit ist das Quartett aus Berlin mit Staub, Pda, Boverhannes und Twobeers unter den ersten sieben des gesamten Fahrerfeldes. Das spricht von einer Dominanz und Teamstärke, die keiner vorher angenommen hat.

Und direkt hinter der Stempelstelle gehts in eine Abfahrt, die den Ausdruck “Waschbrett” nicht verdient hat. Querrillen tief wie Schützengräben durchziehen die Straße. Wer hier nicht den Bremsgriff hält, der hält ihn niemals mehr. Der aus Hessen stammende Pda kommt nicht in die linke Pedale und muß anhalten, da ein Riemeneinstieg bei der Straße nicht möglich ist. Die Hälfte der Strecke ist geschafft, jetzt läufts und die Informationen an der Stempelstelle setzen zusätzliche Kräfte frei. Plötzlich das Unglück für die Mannen aus Berlin, Twobeers fährt platt, ein Durchschlag kurz vorm Ende des Schotters. Pda fährt langsam weiter, eine nächste Labe muß unmittelbar folgen. Auch Siggi Staub fährt weiter, er will eine Standpumpe organisieren. Nur wenige Minuten später ist er wieder da, die Labe ist nur ein paar hundert Meter weg, dort kann richtig Luft gegeben werden.

An der Labe, einem größerer Hotel, sitzen Gäste gerade beim Früstück, während die Berliner Recken schon einen halben Tag unterwegs sind. Der Reporter übrigens auch, das Sitzfleisch brennt auf dem Vespasitz. Erstmals darf die von Staub angepriesene Suppe gekostet werden. Dabei handelt es sich eher um einen Brei mit Saubohnen, Grünkohl und reichlich Fett. Sättigend und man kann den ganzen Tag davon aufstoßen. Ein Wasserhahn im Garten des Hotels wird zum Entsetzen der Angestellten zur Kopfdusche entweiht, mittlerweile zeigt das Thermometer 30°C. Die Wollhemdem spenden angenehme Wärme…Die italienische Lebensart wird auch an dieser Labe vorgeführt. Während die Deutschen nur stumpf an Energiezufuhr denken, berichtet der italienische Mann von Welt allen bekannten und unbekannten per Mobiltelefon von seinem Abenteuer. Mitterlweile sind es immer die gleichen Gesichter, die sich an den Laben treffen.

Aus dem starken Quartett ist inzwische ein Grüppchen Einzelkämpfer geworden. Pda fürchtet um seinen Einbruch, Staub kämpft mit der Verdauung. Doch es geht endlich mal eine Weile relativ flach und asphaltiert voran, und wieder kann der Unterlenker gegriffen werden.

In diesem Teil der Strecke kommt es irgendwann wieder zu einem Zusammenschluß der 135 und 205km. Merklich war das nur an der Anzahl von Fahrern, waren bisher doch die Heroen der Langstrecke fast alleine unterwegs. Und durch das hohe Radleraufkommen gab es sogar einen Autounfall. Die erste gemeinsame Labe der beiden Strecken ist die Hölle. Hunderte drängen sich, das Buffet sieht geplündert aus. Hier muß das Füllen der Flaschen reichen, es ist 12:00 und es sind noch 60km, die Berliner sind immernoch zu viert und gut in der Zeit. Staub hatte die ganze Zeit vor den “Big Waves” gewarnt, jetzt sind sie da. Direkt aus der Labe gehts in einen Schotteranstieg, die meisten kommen nicht vernünftig in den Sattel. Viele versuchen es garnicht erst und schieben. Teilweise ist die gesamte Wegesbreite von schiebenden blockiert. Boverhannes und Twobeers müssen nacheinander vom Rad, rutscht das Hinterrad einmal weg, ist an Anfahren nicht mehr zu denken. Selbst die treue Vespa versagt hier ihren Dienst.

“Big Waves” – ein herrlicher Ausdruck, doch beschreibt er nicht annähernd die Tatsachen. Kaum mehr als 200Hm am Stück sind zu bewältigen, doch warum sollte dafür die Straße Kurven machen? Es geht einfach nur senkrecht in den Himmel. Und wieder runter, wo wieder das ganze Unvermögen der Fahrerschaft sichtbar wird. Während die Berliner seit mittlerweile sieben Stunden eins mit ihrem treuen Rad sind und die Fuhre sicher und fast ungebremst durch den tiefen Schotter steuern, sind die Fahrer auf den kürzeren Strecken voller Angst. Dazu kommt ein fast geschlossenes Spalier aus Schläuchen und Schlauchreifen. Ein kleiner Tümpel inmitten der kahlen Mondlandschaft treibt die Heroen des Schotters fast in den Wahnsinn, doch die nächste Wasserstelle ist noch weit.Dazu steht die Sonne senkrecht, 34°C im Schatten.

Das Ende der Big Waves und des Schotters. Erleichterung, endlich wieder rollen. Ein Brunnen hat hier Staub vor Jahren schon mal das Leben gerettet, als er seine Flasche verloren hatten. Doch heute ist der Brunnen so stark frequentiert, das Boverhannes, Pda und Twobeers vorbeifahren. Ist das Wahnsinn? Unvermögen? Ein letztes Zeigen von Stärke? Staub mußte in den letzten Anstiegen reißen lassen. Das übliche Bild, der Unterlenker, das weiße Lenkerband mittlerweile von einer schmutzigen Patina überzogen, werden die italienischen Fahrer und auch die Starter der anderen Nationen kassiert. Eigentlich müßte hier die letzte Labe und Stempelstelle vor dem Ziel kommen, doch im Rausch der Geschwindigkeit nehmen die Berliner Helden die Umgehungsstrasse des Ortes und nicht die abgesperrte Gasse auf den Marktplatz. Da nach 500m wieder die richtige Route erreicht wird, denken sie sich nichts dabei. Und der Reporter wird sich hüten, diesen Irrtum aufzuzeigen, droht doch eine eventuelle Disqualifikation.
Das Roadbook spricht von einem langen Schotterstück, Nummer 13 von 15. In Wirklichkeit ist es die Hölle. Die Hitze ist nicht auszuhalten. Kein Lüftchen geht, kein Schatten weit und breit. Und auf diesem Stück sind sogar einige kostümierte auf der ganz kurz Strecke unterwegs. Boverhannes fährt vorne raus, weiß er doch, daß er in der Abfahrt wieder eingeholt wird. Pda fällt hinten raus, hier kämpft jeder für sich. Der Tacho zeigt nur noch knapp zweistellige Werte. Bei Twobeers schmerzen Schulter und Nacken furchtbar, die Hände können den Lenker nicht mehr halten. Salziger Schweiß läßt die Augen brennen. Wie weit noch bis zum nächsten Brunnen. Wenn er jetzt umkippe, wird ihn jemand finden? Wahrscheinlich nicht. Mechanisch bewegen die Beine die Kurbel, von Willen kann nicht mehr die Rede sein. Doch die Schwächephase in dieser Passage muß allgemein sein, denn es gibt keinen, der ihn überholt. Der Rennarzt wird später von einem Kreislaufkollaps sprechen, Twobeers von mehreren Kolläpsern.

Eine Ecke, eine Mauer, ein Stück Schatten. Nichts geht mehr. Absteigen, ausruhen. Ein Riegel, Wasser. Eine Stimme aus dem nichts: “Ich bin hier.” “Wer?” “Boverhannes.”
Er wartet hinter der Ecke an der Mauer. Lagebesprechung und großes Wehklagen von Twobeers. Nichts würde mehr gehen, garnichts. Wie solls weitergehen? Bis zum nächsten Ort und dort ins Café. Vagliagli soll es sein. Angeblich gehts bis dahin nur noch bergab, bei 16km/h kaum vorstellbar.

Das örtliche Restaurant wird gerade zur Mittagspause abgeschlossen. “Wasser, BITTE!” “L’Eroica?” “Ja” “Café?” “Doppio…” So sitzen Boverhannes und Twobeers keine 30km vom Ziel entfernt auf einer schattigen Veranda abseits der Strecke. Wieviele mögen vorbei fahren? Egal. Die Salzkruste auf den Klamotten färbt diese grau. Einzelne verbliebene Azzurri wittern ihre Chance und schleichen auf der Straße vorbei.

Die letzten beiden aus der deutschen Hauptstadt studieren das Roadbook, das müßte jetzt der höchste Punkt der restlichen Strecke sein. Plötzlich kommt ein weiterer Fahrer dazu, mit dem Boverhannes am Morgen durch die Dunkelheit fuhr. Roberto setzt sich zu den beiden, trinkt auch einen Café und macht die Flaschen voll. Er zückt Geld, Twobeers fragt “Bezahlst Du für uns?” “Ich bezahl nicht für Euch, ich lade Euch ein. Wir sind hier in Italien.” Roberto drängt auf Weiterfahrt, die beiden bisher gefühllosen deutschen Panzer haben Tränen der Rührung in den Augen. Am Ortsende die Ernüchterung, statt einer ebenen Straße warnt ein Schild vor 15% Gefälle. Und wo man runterfährt, muß man auch wieder rauf. Eigentlich sollten die letzte Kilometer mit bvzw. hinter Roberto absolviert werden, doch schon nach wenigen Metern auf der Abfahrt muß er abreißen lassen. Dafür wird gefühlt zum zehnten Mal der Fahrer der Lupi Grigi überholt und gegrüßt.
Verdammte Scheiße, will das denn nie enden? Radda, am Vorabend unsere Einkehr. Keine 15km mehr. Selbst bei derzeitigen Zustand keine Stunde mehr. Die Barbaren der Organisation schicken die Fahrer durch den Ortskern, wo das Militär gerade historische Fahrzeuge zeigt und die Fußgängerzone unbefahrbar ist. Nachdem für 200m 10 Minuten drufgehen, ist man wieder auf der Hauptstrasse. Dort herrscht reger Autoverkehr. Radfahrer schieben oder fahren in Schrittgeschwindigkeit die letzten Anhöhen hinauf. Auch diese Hürde wird apatisch genommen, willenlos ergeben sich alle ihrem Schicksal und der Qual. Selbst das Verlassen der direkt zum Ziel führenden Straße und das damit verbunden Abbiegen auf die letzte bianche wird mit stoischer Gelassenheit genommen. Nichts kann die Fahrer mehr schocken. Staubi ruft an, das Ankommen der Spitzengruppe wird angkündigt, er ist nach einer Abkürzung schon im Ziel.
Und plötzlich Gaiole. Daran hat keine mehr geglaubt. Die Straße geht ins Tal, überall Menschen. Die Route zweigt nach rechts ab, doch bremsen ist nicht möglich. Eine Frau meint, auch die nächste Straße rechts würde zum Ziel führen. So kommen die erschöpften und gezeichneten Recken nicht am wartenden Siggi Staub vorbei, doch trotzdem in den Zielbereich. Jede Streckenlänge hat ihren eigenen Zielbereich, die Kapelle spielt. Alle Ziellinien werden belagert, nur die 200er ist leer. Es geht auf ein Podest, Stempelkontrolle, Foto. Das wars. Plötzlich Leere.

Pda kommt als dritter der Berliner ins Ziel. Zur Bar, ein warmes Bier. Zum Wasserhahn und den Schweiß abspülen. Fotos mit Leuten, mit denen man gemeinsam ein Stück gefahren ist. Glückwünsche, Schulterklopfen. Krämpfe in den Oberschenkeln. Es geht keinem gut, doch keiner gibt das zu.
Die Frau vom Sachsen empfängt die deutschen Fahrer und gibt ihnen von den Getränken ihres Mannes. Mit bestem Blick auf die Zieleinfahrt wird auf die noch kommenden gewartet. Erste Nachrichten von der Strecke. Alle hätten sich für die lange Variante entschieden. Der Sachse müßte gleich da sein, er hat vor eine halben Stunde angerufen und hätte noch 80km vor sich, eine Feierabendrunde. Alle brechen in heiseres Gelächter aus, 80km sind die Hölle…
Doch alle erreichen das Ziel, matt, grau, ausgemergelt, noch nicht mit sich zufrieden. Doch das ändert sich im Laufe des Abends, als alle schon lange bei Wein und Pasta in Radda sitzen und in tiefdunkler Nacht immernoch Fahrer mit wenig oder ohne Licht vorbeikommen, seit mindestens 12 Stunden unterwegs und noch 2 Stunden vor sich.

Hat sich die Fahrt gelohnt? Zumindest muß der deutschen Mannschaft, jenen unerschrockenen Helden der Straße und des Schotters, die sich selbst “Eisenschweinkader” nennen, tiefer Respekt gezollt werden. Sie wissen das Rad zu führen, alles zu geben für das eine Ziel. Erst Benedetto, jetzt der ESK. Wahrlich, wir müssen unser Bild von diesen groben Nordmännern richten.

Salute e bravo!

Eriberto Smonzetti – IRN Rom

Im Anschluß an das Rennen wurden Interviews mit den Startern geführt. Warum fand Stelzenacker das Rennen Scheiße, wie kam es zu Riflis Wunderheilung, wie konnte sich der Reiseleiter verfahren, wo spendete Boverhannes die magische Pumpe, woher nahm Pda seine Kraft am Berg, warum versagte Staubs Verdauung doch noch, was macht ein Sachse ohne Chabezo? Fragen über Fragen, die Sie in den nächsten Ausgaben lesen werden.

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Der nächste Morgen bricht unweigerlich an und Gedankenspiele über die Unsportlichkeit der Unterstützung von Acetylsalicylsäure beim Bekämpfen von Kopfschmerz durch Wein- und Grappakonsum sind, zumindest für mich, nur theoretischer Natur. Den Fahrdienst muß am Morgen der, vom Wein- und Grappakonsum durch Verzicht ungezeichnete, Boverhannes übernehmen.

Die Fahrt gestaltet sich humorig und angesichts der gefühlten 8000 Km Poebene wird ein neuer Wettkampf geboren: „finde die zehn der Poebene ähnlichsten Landschaften in Europa“. Aber auch die Poebene endet irgendwann, der Appenin wird erreicht und bald auch die Toskana. Kurzfristig wird beschlossen, nicht gleich ins Hotel zu fahren, sondern zuerst nach Gaiole um sich dort umzutun und nach Rob und dem Sachsen zu schauen. Die Cikagobude hat ihren Verkaufstresen bereits aufgestellt und harrt der Dinge. Auf dem Markt bieten noch weitere Händler ihre Wahre feil und testen schon einmal, was preislich so gehen könnte. Ein Ledersturzring für 100,- Euro – Chappeau! Wir fahren weiter in Richtung (?) Hotel und finden dieses, trotz der verwirrenden Wegbeschreibung durch den Reiseveranstalter und des Fehlens von gedrucktem Kartenmaterial.

Ein pittoreskes Kleinod toskanischer Landbaukunst bietet sich dar, eingebettet in Weinberge liegt die „Villa Castelvecchio“ auf einem ziemlich steilen Hügel und ein wenig außerhalb von Radda. Ein Restaurant gibt es auch, dieses aber wird hier nicht weiter erwähnt, da es die Stimmung nachdrücklich vermiesen zu vermochte.

Sonnabend

Der Vormittag wird genutzt, um erste Erfahrungen mit den Strade bianchi zu sammeln und für den großen Tag gerüstet zu sein. Das angebotene Exemplar erscheint uns wild und gefährlich und Staub äußert sich nicht wirklich und brabbelt was von Kategorie 4 bei 5 möglichen.

Vorbei führt unser Weg, an großen Suhlen für glücklich aussehendes Borstenvieh mit gegenüberliegender riesiger Picknickanlage inklusiver großer Feuerstelle. Wann wird geschlachtet?

Irgendwann wird ein pittoreskes Örtchen erreicht und erste Auflösungserscheinungen der mächtigen ESK-Formation treten auf. Es wird sich darauf geeinigt, erstmal in die Bar zu gehen und einen Café zu trinken. Wer die Strandpromenade in El Arenal und den Auftrieb an Posern samst dazugehörigem Material kennt, weiss um die magische Anziehungskraft der Sitzgelegenheiten. Aus einem Café wurden vier und bei deren Genuß mußten vorbeifahrende italienische Radsportler kenntnisreich kommentiert werden. Zusammenfassend lässt sich das folgendermaßen beschreiben: teuer muss es sein, Campa aber lieber nicht.

Irgendwann bricht der Brauführer in die gegenüberliegende Gasse auf um Francobollos zu erstehen. Aufgeregt kommt er zurück und nimm zerrt mich hinter sich her. DEN Laden müsse ich sehen. Wir erreichen einen Fleischer, DEN Fleischer. Dario Cecchini, der Papst des Bistecca Fiorentina. Beschrieben wird er im Buch eines amerikanischen Journalisten (Bill Bufford, Hitze), welcher mal professionell kochen lernen wollte. Im Laden ein Haufen Leute, junge Damen reichen Rotwein und dick mit Thymianschmalz bestrichenes Weißbrot. Porchetta liegt auf dem Brett. Phantastico! Wenn man Gelesenes allerdings mit Erlebten vergleicht, wird einem einiges über US-amerikanische Küchenliteratur klar. Im Buch wird der Toskaner als Mensch beschrieben, welcher in dunklen Steinhäusern in Tälern und Hügeln hockt. Cecchini wird als irrer, blutverschmierter Typ dargestellt, dem die Fleischbatzen noch aus dem Mund hängen. Nun, Panzano ist eine Touristenhölle und Dario ein zivilisierter Mensch mit modischer Brille und schicker Frisur im strahlend weissen Kittel.

Man verzeihe mir meinen erneuten Exkurs ins kulinarische.

Ob der fortgeschrittenen Stunde geht es über Teerstraßen zurück ins Hotel, schließlich ist noch großes zu tun, Einschreiben in Gaiole! Wenig später tritt die ESK-Abordnung das erste Mal in den neuen Wollhemden in Erscheinung – ein großes Bild! Nach dem Interesse der Fotografen zu urteilen, könnte gesamte ESK vom Vertrieb der Wollhemden leben. Auf dem Teilemarkt werden noch diverse Dinge gekauft, unter Anderem kann Rifli seine Füße jetzt richtig fixieren. Die Einschreibestelle wird erreicht und dort gibt’s ein liebevoll zusammengestelltes Startpaket mit Umhängetasche, Startnummer, Stempelkarte und L’Eroica-Cappelino. Fein! Wann geht es eigentlich los?!

Nach weiterem Stöbern, Cafétrinken und Eisessen fahren wir nach Radda um dort Pizzen von gigantischen Ausmaßen zu verzehren.

Nervosität breitet sich langsam aus. Im Hotel werden Vorbereitungen für den nächsten „Morgen“ getroffen und sich auf die gemeinsame Frühstückszeit von 03:45 Uhr (!) geeinigt. Anvisierte Startzeit: 05:00 in Gaiole. Pünktlich! Gut das ich die Bialetti samst Gaskocher mitgenommen habe, das Hotel bietet Frühstück ab Acht feil und ohne Riesencafé in den Tag starten erscheint mir unmöglich. Wein gibt’s nicht, so muss ein jeder für sich in den Schlaf finden oder die Zeit bis zum Morgen totschlagen.

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Alte Traditionen muß man pflegen, also den Zimmerkollegen geweckt und zur Morgendämmerung aus den Federn. Frische Luft , dem Städter nach unbekannten Düften riechend, kitzeln die Nase auf dem Weg zum Mittelpunkt des Ortes: der Marktplatz. Alte Häuser stehen im Rund um einen kleinen, plätschernden Brunnen. Auf der Stirnseite das Gotteshaus. Zentrum. Hier ist die historisch bedingte und gewachsene Macht zuhause.
Wir stehen an der Theke der Wirtschaft, genießen unseren Cafe doppio. Die zwei Damen jenseits des Tresens sind schon jetzt sehr beschäftigt, gestikulieren.Laute, für mich unverständliche Worte werden eher gerufen als gesprochen. Schön wenn man Urlaub hat und genießen kann.
`Das ist nicht fahrbar` . Der Blick, des von uns nach dem Weg gefragten Einheimischen mit Breitreifenrad, geht ungläubig entlang unserer schmal bereiften Stahlräder.

Eher ein bemitleidender Gesichtsausdruck huscht über sein Gesicht, wohl denkend: ich schaffe das schon fast nicht mit meinem Rad, was wollt Ihr dann auf dem folgenden Weg? Wir lassen uns von unserem Vorhaben nicht abbringen und animieren unserem neuen Freund vorauszufahren. Es geht durch einen kleinen Wald, der Feldweg ist prima und als wir auf einer Asphaltstraße auf ihn warten und uns des Weges versichern wollen, trennen sich auch schon wieder unsere Wege. Mit Dank und Gruß nehmen die sechs Männer aus Berlin wieder Fahrt auf Richtung Mendola Pass. Selbst ein Radladen kann den Zug nicht aufhaltenund nach ein paar gefälligen Kehren eröffnet sich ein erster herrlicher Blick auf das gerade verlassene Etschtal. Da, dort unten der Kalterersee, weiter östlich ein paar Türme: der westliche Anfang der Dolomiten. Wir plaudern und, husch, kommt der ´Colnagofahrer´ vorbei gezogen. Im Sog der ´Behaarte´. Was haben die vor? Der Anstieg erst am Beginn und schon wird gezogen, daß die Hörner sich biegen.
Es ist schon richtig warm. Ich meine wirklich warm. Wenn ich nicht wüßte, daß es Ende September ist, würde ich auf Hochsommer tippen. Der Schweiß läuft selbst bei wenig Anstrengung schon in bedeutenden Mengen am Schirm der Mütze entlang bis zum Scheitelpunkt ebendieser, um dann, sich sammelnd, in Tropfen abzufallen. Aus vereinzelnden Tropfen werden immer mehr…
Am Pass sehe ich Twobeers und in seinem Schlepptau Herrn Staub, konzentriert und mit Angst machender Geschwindigkeit, die letzten Meter hochdrückend. Was haben die genommen frage ich mich? Heimlich schon einen Vino Rosso gekostet?

Nach ein paar Minuten kommt in großer Eintracht das Team Raleigh hoch gerollt. Erste Erfahrungen am Berg mit dem alten Stahlgeröhr werden bei Cafe und keinem Kuchen ausgetauscht. Wir könnten so den ganzen Tag verbringen. Und als wir gerade wieder los rollern wollen, machen uns ein paar MTB Fahrer auf eine schöne, kurze Strecke aufmerksam. Den Aussichtsgipfel `Penegal`.

Rifli wollte schon runter fahren und auf uns warten. Also noch zu fünft und schon sind wir drin im Anstieg. Geht gut zur Sache, bei 42/26 und doppelstelligen Prozentwerten im Schnitt können auch knappe vier Kilometer einem den Zahn ziehen. Im gefühlt steilsten Stück weiß ich nicht mehr wie ich die Kurbel noch weiter in einem Tempo drücken soll, daß ich nicht umfalle. Wie haben die Helden das nur vor 30 oder so Jahren gemacht? Lauter Fragezeichen zwischen den Ohren! Das was dort noch funktioniert läßt mich den Gedanken fassen, eine Photopause einzulegen. Einer muß dieses epische Phase unseres Unternehmens ja schließlich auf Speicherchip festhalten. HiHi, guter Plan, doch wie komme ich aus den Pedalen, wie kann ich ohne in Slowmotion umzufallen, die Riemen lösen? Bis es geschafft ist, legt sich der Anstieg wieder ganz leicht. Ich schnaufe wie ein schwer ackerndes Pferd, nur der Brauführer, welcher in kurzem Abstand an mir vorbeifährt, übertönt mein Gestöhne noch. Bei den Anderen ist es auch nicht besser. Jeder kämpft seinen eigenen Kampf. Ich muß erst wieder 200m runterrollen, um in die Pedale zu kommen. Und dann noch die Riemen zuziehen. Toll, nochmal diese Rampe! Als ich an unseren `Reiseleiter´ auffahre, will der nur noch umkehren. Respekt, so kurz vor dem Gipfel. Jetzt wird´s flacher und Staubi und Pda sehe ich mit der nächsten Rampe kämpfen. Staubi fährt wie besoffen: Schlangenlinie. Pedda stilvoll und gleichmäßig. Der Brauführer stellt gerade sein Rad ab als ich ankomme und wir genießen zusammen den herrlichen Blick in das tiefliegende Etschtal bis hinüber zu den Dolomiten. Gen Westen der Jaufen und das Timmelsjoch. Am Horizont die Wildspitze, Tirols höchster Berg.
Die Abfahrt: die Bremshebel werden immer weiter durchgezogen, sie stoßen schon an den Lenker und die Bremswirkung ist eher suboptimal. Hm, daß ist schlecht. Also laufen lassen. Dieses Vergnügen hält nicht lange an, irgenwas stimmt nicht. Das Hinterrad eiert. Prima und das auf der ersten Abfahrt im Gebirge. Ich bekomme feuchte Hände, wenn jetzt…..oh ne bloß nicht an sowas denken. Weiter. Boom fragt sich schon wie ich hier abfahre, haste Schiss? Aber hallo!
Am verabredeten Treffpunkt ist kein `Behaarter` zu sehen. Versuche ihn über zeitgemäße Telkommunikationsmittel zu erreichen schlagen fehl. Ist er in einer Kurve einfach geradeaus in den Wald und liegt jetzt da? Oder wollte er nur mal schnell zum Barbier? Fragen die wir uns in einem Restorante am Kalterer See, in dem schon Sophia Loren dinierte, bei eher mageren Tagliatella und noch schlechterem Ragout, lieber nicht bis zur Konsequenz denken. Erleichterung als ich Rifli dann erreiche….

Den Rückweg in unsere wunderbare Unterkunft durch voll behangene Rebberge genießen wir mit sporadischen Halts um die Qualität der verschiedenen Rebsortenm zu testen. Zuckerwasser pur und im Überfluß.
Die Blicke schweifen über das Land hinauf auf unser Tagesziel und wieder zurück.Gekrönt durch eine Vesper mit reichlich lokalen Spezialitäten und besonders viel Traubensaft…und einigen Absackern in der Dorfkneipe. Aber das wäre wieder eine eigene Geschichte….
Der nächste Tag kann kommen!

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Leider ist es dem Meisterfahrer und mehrmaligen Sieger der L’Eroica, Dieter Kemper, dieses Jahr nicht vergönnt in der Toskana dabei zu sein, doch seine beiden Leidensgenossen Staub und Stelzenacker sind mit von der Partie. Ebenso im Aufgebot der Berliner Mannschaft sind Boom und Pda (auf Raleigh), Frö und Rifli (Diamant), Twobeers (Colnago), Moargus (Peugeot) und Bob (Salmonelli).
Noch nie zuvor standen so viele im Aufgebot der deutschen Mannschaft. Ein zusätzliches Novoum ist es, dass in diesem Jahr alle mit einem einheitlichen Leibchen ausgestattet werden. Der tatkräftigen Unterstützung des Kaders ist es zu verdanken, so aus inoffiziellen Kreisen, dass die Idee eines Mannschaftstrikots noch Wirklichkeit werden konnte. Der abgedruckte Sponsor beteiligte sich zwar nicht finanziell an der Kaderkleidung, durch Bereitstellung von Flüssignahrung in nicht unbeträchtlicher Menge, konnte aber das Wohlwollen der Trikotträger gewonnen werden.

So hoffen wir nur das Beste für all unsere Teilnehmer an der L’Eroica. Mögen sie in der sengenden Sonne der Toskana immer einen Bodensatz Wein in Trinkflasche haben, möge ihnen der Pannenteufel gut gestimmt sein und ihre sportliche Leistung auch durch keine anderen Defekte geschmälert werden. Die Homogenität im Willen der Mannschaft mag ihnen Kraft verleihen, doch wird sich erst auf den Schotterpisten der Berge im Chianti heraustellen, wer diesen Strapazen wirklich zu strotzen vermag. So muss doch am Renntage jeder Fahrer für sich mit den Widrigkeiten zurecht kommen, um Leben oder Tod kämpfen. Mit der Kälte und Dunkelheit am Morgen, mit der Hitze und dem Durst am Mittag, mit den steilen Anstiegen, den nimmer enden wollenden Schotterpisten, mit den Rüttelabfahrten die durch Mark und Bein gehen. Möge sie der Wille und der Wein ins Ziel tragen!

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• l eroica mit schlauchreifen
• trinkflasche eroica

„Ja bitte?“
„Senftenberg, Didi A. Senftenberg, IRN Berlin. Herr Staub, haben Sie einen Moment für ein paar Sätze?“
„Wenns sein muß.“
„Herr Staub, Sie heißen nicht nur so, Sie sehen heute auch staubig aus. Was ist geschehen?“
„Schmerzen. Unglaubliche Schmerzen. Im Rücken. Hosen anziehen ging kaum, bei den Schuhen hat mein Nachbar geholfen. Ich wollte diese Fahrt unbedingt, doch mein Körper weigerte sich.“
„Aber Sie sind dann doch…?“
„Selbstverständlich! Mein Gott, 100 Jahre nach Huschke, wie kann ich da liegen bleiben?“
„Wie haben Sie…?“
„Ein unbekannter Reisender in der Bahn steckte mir eine Tablette zu. Keine Ahnung was das war, sie hat aber nicht geholfen.“
„Und dann?“
„Erstmal Schweigeminute bei Huschke. Dann Einrollen auf Asphalt. Da wurden die Beine langsam lockerer.Und wenn mich was nervt, dann das ständige Gequassel hinter mir.“

„Und da haben Sie…?“
„Und wie!“
„Was?“
„Na reingehalten!“
„Wo?“
„Senftenberg, was sind das für Fragen? Im Pavé! Auf 1km Pavé konnte ich das Feld auf 2km auseinanderziehen.“

„Und weiter?“
„Ich ließ alle wieder rannkommen. Die Demütigung muß sitzen, Senftenberg! Vom ersten Pavé gings gleich in den Schotter. Grandios. Und immer reinhalten. Hinten erste Stürze, deswegen ist vorne besser.“
„Schotter? Mein Gott wo sind Sie….?“
„Straßen wie sie früher waren, mein Lieber! Da kommt einem jedenfalls nicht dauernd irgendein Schnösel entgegen.“
„Weiter Herr Staub, weiter!“
„Naja, auf Asphalt ließ ich Jungens immer rankommen, um ihre Gesichter zu lesen. Und wenn das Geläuf etwas selektiver wurde, hab ich reingehalten.“
„Selektiver?“
„Mein Gott Senftenberg, Pavé, Schotter, Sand. Alles Straßen, wo sich die Spreu vom Weizen trennt.“
„Sand? Sie sind mit Ihrer Straßenmaschine durch Sand?“

„Und wie! Während andere schoben und umkippten. Alles eine Frage des Willens. Einfach mal reinhalten.“
„Willen? Sie sprachen von unbekannten Tabletten….“
„Papperlapapp. Davon war nichts zu spüren.“
„Und als Ihr Reifen…?“
„Taktik mein Lieber, alles Taktik. Laß die anderen einen Moment wieder aufatmen und dann wieder richtig reinhalten.“
„Und ging die Taktik auf?“
„Und wie. Jedesmal etwas besser. Jedenfalls fühle ich mich gut für die nächsten Rennen. Das Material ist hervorragend. Die Mannschaft muß noch etwas geschliffen werden, aber das wird.“
„Herr Senftenberg, vielen Dank.“

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• siggi staub

Gestern ging es ausschließlich innerstädtisch durch Parks und Heiden und ich war überrascht, wie gering der Asphaltanteil ausfiel. Jedenfalls machte sich eine Perlenkette von 10 Fahrern auf die schmalen Trampelpfade (manche sprechen in diesem Zusammenhang von der “Trasse der Alleinstehenden”) von der Rummelsburger Bucht in die Wuhlheide. Ab der Spindlersfelder Brücke wurde das Gelände für mich unbekannt, an Gleisen entlang ging es in die Köllnische Heide.
Rob, dessen Akkus keinen Ladevorgang zuließen, fuhr mit einer winzige Funzel einen quasi klassischen Nightride und diesen von vorne, damit die Hinterleute seine Weg ausleuchteten. In der Köllnische Heide also nahmen wir erstmals Wege doppelt. Während Jockel in diesem Fall einfach nonchalant das Tempo erhöht und das ganze gewollt aussehen läßt, wurde hier erstmals die Meinung der Mitfahrer eingeholt. Staubi sagt rechts, Twobeers links. Nach der kartenlosen Tour vom Montag wird dem Vorshclag nach links gefolgt und kurze Zeit später erreichen wir gewollt das Adlergestell.
Ab hier übernimmt Staub die Führung, war er doch erst am Vorabend in der Königsheide. Scheinbar gewollt wird ein klassischer Crossparcour gefahren, immer wieder die gleichen Wege. Bemerkt wird das vor allem durch einen riesigen stickenden Hundehaufen, der sich alle paar Minuten wieder aufdrängt.
Schnell durch eine Kleingartenanlage geht es jetzt dicht am Britzer Verbindungskanal entlang. Ein Zaun versperrt den Weg und es muß abgesattelt werden. Mitstreiter zirkelt auf dem Rad um die Kehre, Toni will das auch und verkennt die Nähe des Wassers. Sekundenbruchteile später ist er und sein Rad verschwunden, beide können aber triefend gerettet werden. Die Lupine leuchtet auch unter Wasser, die moderne Kommunikationszentrale allerdings ist geflutet und stellt ein Funkloch nach. Wir verabschieden Toni nach Hause.
Im Plänterwald fährt sich Rob noch platt, mehrere Helfer versuchen den strammen CX Pro von der Felge zu bekommen. Ehe der stolze Inhaber eines in Berlin führenden Radsportgeschäftes anfängt, auch noch seine Fähigkeiten beim Flicken eines Schlauches zu demonstrieren, muß Mitstreiter seinen mitgeführten Ersatzschlauch abgeben.
Ohne weitere Zwischenfälle wird die Morena-Bar erreicht, wo eine von wenigen Gästen ziemlich überforderte Bardame uns Flensburger reicht, welches mich geschmacklich nicht recht überzeugen kann. Schultheiss wäre mir lieber. Apropos, kurz vor dem Start war ich noch auf ein kleines Pils im Friedrichshain. Die Gaststätte Krüger hat zwar noch einen herrlichen Schulheiss-Schriftzug über der Tür, am Hahn jedoch ist Berliner und Colbistzer (0,3l für 1,10€).

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• jockel eisenschweinkader
• Alpen relief
• was für ein einstand

Endete die Beschreibung Lichtenbergs mit Goethe, so möchte ich die weiteren Ausführungen mit Goethe beginnen.
Und so stieg ich ohne Karte, ohne Streckenkenntnis und ohne Plan in den Zug Richtung Küstrin. Mit mir eine Schulklasse, die längere Zeit auf dem Bahnsteig ausharren mußte und deren Blasen zum Platzen gefüllt waren. Doch der kleine Zug der NEB verfügte nur über ein Klo, dies war allerdings außer Betrieb.
In Rehfelde war ich noch nie, doch Rob wollte hier die Tour beginnen. Also Ausstieg. Rehfelde empfing mich wesentlich freundlicher, als mich Lichtenberg verabschiedet hat.

Der Himmel noch grau verhangen, die Bahnhofskneipe genau wie der “Tender” in Lichtenberg seit Jahre zu, so wurde mir der Beginn einer Tour leichtgemacht. Doch schon nach wenigen Metern hielt ich an einer Informationstafel.

Na also, das grüne Tor zur Märkischen Schweiz, jetzt kanns losgehen. Nach rechts oder links? Erstmal links. Und siehe da, gleich der nächste Hinweis. Und wie gut, daß die Hilfe der Götter in Form eines digitalen Bildspeichers dabei war. So konnte ich die gebotenen Hinweise in mich aufsaugen und bei Bedarf auch wieder hervorkramen (falls das Gedächtnis mir einen Streich spielen möchte).

Kurz den Zoom angeschmissen, siehe da, die Karte ist auch auf dem kleinen Bildschirm erkennbar. Leider war die Kennzeichnung von schmalen Pfaden unzureichend. Doch würde ich vor dem Oberst bestehen können, wenn ich mit dem breitgereiften Arbeitsgerät auf markierten Wegen fahren würde? Eine kalte Welle der Ernüchterung durchfuhr meinen Körper. Ich mußte mich setzen und wartete auf den nächsten Wink aus der Höhe. Und alsbald kam der Gedanke: wenn der Oberst und Goethe den Rennsteig befahren bzw. bewandert haben, den meistbegangenen Fernwanderweg Deutschlands, dann ist der E11 keine Schande für mich. Also auf und Richtung Garzin. Schon empfing mich eine Straße, die Goethe vielleicht nicht, Fontane aber auf jeden Fall bewandert hat.

Die Bewirtung am Wegesrand war wie im Aufruf dargestellt. Obstbäume wie im Märchen hingen übervoll mit reifen Früchten, deren Duft die Sinne frohlocken ließ.

Nur wenig später offenbarte sich der Europäische Qualitätswanderweg als Opfer der Unwetter, die das Land in der vorhergehenden Nacht heimgesucht hatten. Tief hatte sich ein Sturzbach in den Weg gefressen, Findlinge lagen frei, die Natur bot ein urwüchsiges Bild.

War an abschüssigen Stellen das Wasser unter Mitnahme von viel Material abgeflossen, so mußte es ja auch irgendwo hin. Und das, was nicht versickern konnte, machte sich auf dem Weg breit. Nach sieben Kilometern waren beide schuhe komplett mit schlammigem Wasser geflutet, schmatzend wurde jede Kurbelumdrehung quittiert, der Antrieb verrichtete knirschend doch willig sein vorantreibendes Werk.

Nach einiger Zeit erreichte Buckow, doch die Stadtdurchfahrt auf Asphalt paßte so garnicht in mein heutiges Programm, außerdem war der Europawanderweg am Ortseingang nicht ausgeschildert. Ich entschied mich also für den Panoramaweg. Es mag Leser geben, denen meine schier übermenschlichen Fähigkeiten bei der Beherrschung des Zweirades im Gelände bekannt sind, allen anderen sei gesagt, daß es sicherlich Leute gibt, die den Panoramaweg “flowig” finden. Ich entschied mich für Trageeinheiten auf den rutschigen Knüppelbrücken und -treppen. Dadurch hatte ich aber auch genug Muße, um den Blick über einen der vielen Seen zu genießen.

Am anderen Ende von Buckow zeigte mein vorderer Pneu etwas von der neuesten Braintechnologie. Selbsttätig war der Reifeninnendruck auf ein Minimum gesenkt worden, maximaler Grip war die Folge. Grandios. Doch sollte im folgenden die Wegebeschaffenheit wieder einfacher werden, also wollte ich den Druck wieder erhöhen (genau hier haperts noch mit der Braintechnologie). Also doch hinein ins schöne Städtchen Buckow und es entspann sich folgender Dialog mit einem Eisdielenbesitzer:

“Tach.”
“Tach.”
“Gibts hier nen Fahrradladen?”
“Nö.”
“Ne Tankstelle?”
“Nö.”
“Wat machste, wenn de nachts mal dringend n Bier brauchst?”
“Denn jeh ick inn Keller.”

Ich pumpte also selbst ein wenig Luft in den Pneu und fuhr Richtung Pritzhagener Mühle, der E11 würde mich hinführen. Der Blechkuchenkönig würde mich fürstlich verwöhnen, alle Vorurteile über die geringe Qualität brandenburgischer Backwaren würden von feinem Hefeteig und krachenden Streuseln weggefegt. Doch auch hier folgte Ernüchterung.

Doch mitgeführter Proviant ließ diese Enttäuschung geringausfallen und es ging weiter Richtung Neuhardenberg.
Der gewählte Weg war wirklich schön, allerlei Mühlen lagen am Wegesrand, auch Biber sollen wieder heimisch sein.

Und ich traf auf die Ruine eine alten Wasserspenders an einer Wegkreuzung.

Im Zuge des Goetzenaustausches hatte Neuhardenberg mal Marxwalde geheißen , nicht zu verwechseln mit dem unweiten Marxdorf. Die neu eröffnete Gutsbäckerei Neuhardenberg bestätigte dann allerdings die oben erwähnten Vorurteile wieder.

Die Touristeninformation hatte geschlossen, die öffentlich ausgehängte Karte zeigte wenig und so entschied ich mich für einige Kilometer auf dem “Theodor-Fontane-Qualitätsradwanderweg”. Hier muß ich den örtlichen Tourismusbeauftragten Lob aussprechen, die Ursprünglichkeit der Gegend wird durch diesen Weg nicht beeinträchtigt. Zwischen Karlsdorf und Altfriedland wurden meine gerade getrockneten Schuhe erneut geflutet, während Molche und Unken in seegroßen Pfützen vor mir flohen. Und dann stieß ich auf die merkwürdigste Schilderanordnung des Tages.

Noch darüber sinnend, was und wie da wohl neu gebaut würde, erreichte ich einen Ort, dessen Name den Tag wie kein zweiter treffend beschreibt.

Hinter dem Zaum graste übrigens eine Schar Gänse unter dem Motto “Ne jut jebratne Jans is ne jute Jabe Jottes.”
Die B167 gequert und schwups ist man wieder auf wunderschönen alten Alleen, die sich auf internetgestützten Routenplanern nicht wiederfinden lassen. Wie gut, wenn man ohne Karte und ohne Begleitung sich einfach von der inzwischen scheinenden Sonne leiten lassen kann!

Groben Schätzungen zufolge müßte ich irgendwo den Gamengrund treffen, ich ließ mich einfach
treiben und traf auf das Schloß Reichenow.

Die Fahne flatterte auf dem Burgfried, das Hotel heischte um Aufmerksamkeit und mit der Sonne um meine Gunst. Ich ließ es liegen und fuhr weiter, endlich traf ich wieder auf bekannte Wege. Es war der “66-Seen-Qualitätswanderweg”, der übermannshoch von Brennnesseln bewachsen war. Na herrlich!

Die Gegend um Leuenberg war der reine Horror, doch der dortige Bäcker verkauft grandiosen Kuchen für weniger als einen Taler das Stück. Ich besann mich der Tour im Frühjahr, als ich mit Boerge, Rifli und Rob an gleicher Stelle saß. Solle ich von hier weiterfahren nach Strausberg? Ober nach Falkenberg und ab dort den Zug nehmen? Nein, ich versuche mich Richtung Bernau durchzuschlagen. Das gelingt mir auch ganz gut, landwirtschaftliche Wege sind hier häufiger als Waldwege. Nach dem Neubau der Ruine vorhin sehe ich die zweite interessante Beschilderung einer Kirche.

Bernau wird ereicht, ich habe keine Lust auf die Bahn und fahre weiter an der Panke auf bekannten Pfaden bis nach Hause. Das Ende sieht so aus:

Wenn alles getan ist.

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Ich starte eine gute Stunde vorher in Pankow und komme 8:40 an dieser lieblichen Einkehr vorbei:

Da die Rolläden unten sind, ist Rob nicht dort. Da ich seinen genauen Aufenthaltsort nicht kenne, zücke ich ein wenig von meiner Barschaft und ruf vom öffentlichen Fernsprecher bei Boerge an. Dieser gibt mir etwas übermüdet aber bereitwillig Robs Koordinaten, ich kaufe bei der Backwarenfachverkäuferin noch ein Blätterteiggebäck französischer Art und läute (in Dortmund sagt man “schelle”) bei Rob. Auch vermehrtes und stürmisches Geläut führt zu keiner Reaktion, es ist 8:50 also wird mein Begleiter schon auf dem Weg zum Treffpunkt sein. Und so mache auch ich mich auf den Weg.

Ich erreiche die Weitlingstrasse, jene national befreite Zone, in der ich den Rekord an Wahlplakaten ausmachen kann. Sechs an einem Mast. Hallelujah! Doch auch die völkischen Anwohner lieben Unterhaltung und Abwechslung, so daß die Gewerbetreibenden der Straße ein internationales Flair geben.

Und dann erreiche ich die Kathedrale des schienengebundenen Fernverkehrs, diese schmeichelnde Schönheit urbanen Lebens, das Schmuckstück architektonischer Kunst, pulsierendes, farbenfrohes Zentrum eines ganzen Stadtteils.

Tritt man in die lichtdurchfluteten Hallen, ist man gefangen von der Leichtigkeit der Konstruktion, in den man sich klein und niedrig vorkommt.

Doch der Reisende soll nicht einfach nur dröge auf die Abfahrt seines Zuges warten, nein, er hat auch die Möglich zu nervenzerfetzenden Einkauferlebnissen an allen Tagen des Jahres.

Erreicht der reizüberflutete Reisende dann seinen Perron, so gibt es ringsum wohltuende Ruhe, die Hektik der Großstadt weicht trüber Tristesse, die den Abschied von der derzeit aufregendsten Stadt des Erdkreises leichter macht.

Warum konnte ich diese vielen Eindrücke in mich aufnehmen und dokumentieren? Die liebreizende Stimme aus dem knarzenden Lautsprecher verkündete, daß der von mir ausgesuchte Zug erst 30 Minuten später verkehren würde, ungeahnte Witterungsverhältnisse würden dies bedingen. Nun gut, nicht weiter schlimm. Doch wo ist Rob? Nicht auf dem Bahnsteig und auch nicht in der Umgebung, die geplante Abfahrtszeit geht vorrüber, er kommt nicht.
Was soll ich tun, ohne Streckenkenntnis, ohne Karte, ohne Begleitung? Wieder nach Hause fahren? Auf bekannten Wegen lustlos rumrollen? Oder das Abenteuer wagen und den Wink der Götter annehmen?
Hat nicht mich zum Mann geschmiedet die allmächtige Zeit und das ewige Schicksal, meine Herren und Deine?

Wie der Tag weiterging, lesen Sie in einer weiteren Folge….

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• trüber tristesse

“Das nach Wien-Berlin grösste Ereignis auf der Landstrasse brachte der 16. August mit dem Rennen “Rund um Berlin”. Noch nie hatte ein Strassenrennen eine derartig hohe Zahl von Nennungen erfahren, und da sich unter den Gemeldeten alle Fahrer von Namen befanden, war ein scharfes Rennen zu erwarten. Wie bei Wien-Berlin erfolgte auch hier ein gemeinsamer Start, und es war ein imposantes Bild, als sich am Morgen des 16. August 358 Radfahrer in Bewegung setzten.”

Verdammt, genau heute! Wieso bin ich nicht dabei? Und wieso hängt die Zeitung von heute schon jetzt als Makulatur an der Wand? Erstmal aufs Klo.
Zurück und erleichtert riskiert Senftenberg einen Blick und reißt die Tapete noch etwas weiter ab.

“Die bei dem Massenstart befürchteten Stürze blieben aus und bald gelangten die Favoriten an die Spitze. Ein heisses Ringen begann. Hohe, Goetzke, Böhm, Ludwig, Gustav Schulze, Andresen, Schröder, Zorn, Ohlesen, Grützmacher, Hartmann, und Schulze (Zehlendorf) lagen in Oranienburg dicht beisammen.”

Der Atem stockt Senftenberg. Verdammt, was war ihm durch die Lappen gegangen? Und wieso hatte er keine Einladung erhalten?

Vor der Kontrolle. Die Fahrer halten die Kontrollkarten im Munde.

Die Wirtin kommt in den Flur, Senftenberg muß sich mit Angstschweiß auf der Stirn an das Loch in der Tapete drücken. Sie bemerkt nichts, Senftenberg reißt noch mehr Tapete ab.

Böhm schlägt Hartmann im Endspurt.

Mein Gott denkt Senftenberg, nächstes Mal muß ich wohl dabei sein.

2011 steht er vor seinem Laden in Ascheberg-Herbern. Ich komme auf meinem Weg nach Münster daran vorbei und sehe die Reklame “Ständig über 500 Räder zur Auswahl”. Also hinein.

Folgendes Gespräch entwickelt sich, als mein Rad am Tresen lehnt und ich mich umsehe. Der Chef hebt mein Rad abschätzend an.
“uuund, alles Kaahbong?”
“Mmmhhhh.”
“uuund alles Uuulteegra?”
“Deswegen steht Dura Ace drauf.”
“Aaaaahhh, entweder Duura Eejs oder Kampanjolo!”

Nein, nicht furchtbares, reinigende Katharsis. Es muss geputzt werden, denn morgen:

14. Juli – Nationalfeiertag; Grasse; 0600 Uhr Aufstehen!

Um sieben Uhr rasten Schuhe in Pedale und es geht in die Berge. Berge! Naja, die Alpes Maritimes, besseres Mittelgebirge. Aber immer schön von Meereshöhe aufwärts. Mit dem Grenouille im Kopf erklimme ich die steilen Straßen von Grasse in Richtung Himmel, immer Enfleurage, Mazerazion und solch Zeug in den Gedanken. Der Gallier in Gestalt von Gendarmen richtet die Stadt mit Flaggen und Blumenschmuck her, aber irgendetwas fehlt. Ahja, die Trillerpfeife! Louis de Funès als Polizist hatte immer eine solche im Munde und wies damit delinquente Personen zurecht. Heutzutage wird aber alles in Ruhe und Gelassenheit geregelt.

Die Kette wandert bedrohlich in Richtung Speichen, es stehen aber erst zehn Kilometer und über 400 Höhenmeter auf dem Tacho. Die Straße zeigt zum Himmel, wie soll das enden? Es folgen zahlreiche Kreisverkehre, ja der Franzose liebt sie. An den Vorwegweisern Orte, welche selbstredend nicht auf meinem Spickzettel stehen und welche, natürlich, nicht mehr auf der Regionalkarte eingezeichnet sind. Aber man kann ja ein paar Runden drehen und mal richtig überlegen. Nach Links und somit Westen, kann ja nur richtig sein. Also die dritte Ausfahrt. Alsbald endet des ewige Grasse und Ruhe kehrt ein. Es geht stetig bergan. Kaum (oder für die hiesigen Verhältnisse kein) Verkehr. Die Straße windet sich bergan, das Herz klopft und zur Linken blinkt das Mittelmeer.

Irgendwann ein grandioser Ausblick. Der Col du Pilon, schön hat der Napoléon seine Straße hier bauen lassen. Aber keine Zeit, ich muss ja pünktlich zurück sein. Karger wird die Landschaft und die Temperaturen erreichen Regionen, welche schon Anwälte und Geltendmachung abrufbar machen. 16°C, Cote d’ Azur, das kann doch nicht sein! Einfach mal ein Ritzel kleiner schalten, Tempo anziehen, dann wird das schon mit der Temperatur.

Der französische Cyclismo benötigt dringendst einen Tourgewinner aus den eigenen Reihen, nur alte Zausel auf Rädern unterwegs, welche bei uns als Super-Retroscheiss für viel Geld weggehen würden. Allez, les Bleus!

St-Vallier-de-Thiey, auch hier wird sich auf La Grande Fête vorbereitet. Hier wird die Straße des zwergenhafte Feldherren verlassen und auf eine kleine Nebenstraße abgebogen, welche direkt zum Col de Ferrier und dem Col de la Seine führt, bzw. diese als solche ist. An einer Weggabelung muss ich meine Karte zu Rate ziehen und werde durch ein unglaubliches Carbongeröhr gestört. Ein Herr auf einem Kuota-Zeitfahrrad in Komplettausrüstung (Mavic-Scheibe hinten, Hochprofilkarbon vorne) fährt im Wiegetritt nach oben. Der Weg wird gefunden und wenig später der deplatzierte Materialfetischist passiert. Schön! Die Straße führt um die Montagne de l’Audibergue herum und eröffnet einen grandiosen Ausblick auf das Val du Loup mit unglaublich steilen Felswänden. Kletterfreunde werden hier ihre Freude haben. Eine kleine Abfahrt zum Loup und ich muss mich entscheiden, Gréoliers-les-Neiges und somit (vermutlich) hässliche Skistation oder zum Col de Bleine. Letzterer auf der Karte phantastisch gewunden wie ein Darm und mit einer Höhenangabe versehen. Die Wahl fällt somit nicht schwer.

Gegen Zehn wird die Straße zunehmend von jüngeren Radsportlern bevölkert. Die Hälfte scheint in keinster Weise mit irgendwelchen Stylevorschriften aus deutschen Foren vertraut zu sein . Ärmellose Trikots und Trinkrucksäcke (das Warum wird mir später noch klar werden) lassen einen erstaunt zurück. Der Anteil an teurem und modernem Material wird allerdings größer.

Der Col de Bleine ist ein kleines Sträßchen welches sich mit 12% durch einen Wald in die Höhe windet. Zisternen mit Inhaltsangaben in Kubikmetern mit Hydranten davor weisen auf die Waldbrände der Vergangenheit hin. Hmm Zisterne, Wasser, Trinkflaschen! Die sind fast leer. Das letzte bewohnte Haus habe ich in St-Vallier-de-Thiey wahrgenommen. Quellen gibt es hier nicht. Deshalb also die Trinkblasen auf dem Rücken.

Am Col de Bleine mit seinen 1439 Metern geht ein asphaltierter Weg gen Himmel ab, Pic de l’Aigle steht auf dem Wegweiser. Der Berg ist da zu Ende, wo der Asphalt aufhört, da muss ich hin! Der Asphalt ist leider nicht mehr durchgängig schön, so dass ich Slalom zwischen den Aufbrüchen und Schotterpassagen fahren muss. Bei 20% nicht wirklich schön. Der Quadrizeps brennt. Allez le Noir! 1620 Meter über dem Meeresspiegel und somit 1460 höher beim Start am Ferienhaus bietet sich ein erneut brillanter Ausblick über die Alpes Maritimes.

Fotos machen, Riegel essen und dann in die Abfahrt. Auf den ersten Kilometern eine Mischung aus Brocken- und tschechischen Bergstraßen. Also Reminiszenz an Breitreifen! Danach Abfahrt! Adrenalin und Freude paaren sich zu einer Mischung aus Übermut und Aberwitz. Aber: die Flaschen sind leer und am Aufstieg stand irgendetwas von „La Buvette“ und „Attention la Chien!“ – da gibt es vielleicht Wasser. Ja! 0,5CL für unschlagbare 100 Eurocent. Egal, so bald wird kein Wasserdealer mehr erscheinen. Laut elektronischem Lenkertachometer sind auf dem Rückweg nur 260 HM zu erklimmen aber 1600 bergab zu fahren. Selbst morschen und untrainierten Beinen ist dies ein Vergnügen auf den fünfzig Kilometern. Der Asphalt ist klasse, die Straßen sind leer und Ansiedlungen gibt es nicht, also kann man es schön rollen lassen. Mittreten geht leider bei 50/12 nicht so gut.

Kurz vor dem heimischen Feriengelaß wird noch ein Boulanger angesteuert und frisches Baguette und Croissants für meine Damen besorgt.

So soll Urlaub sein, so soll Frankreich sein!

Allez les Noirs!

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• grenoulle-esk

Überpünktliches Erscheinen sollte mir die Möglichkeit geben, mich mit der Strecke und meinen verkümmerten Gliedmaßen vertraut zu machen. Radfahren kenne ich seit Monaten nur von der regelmäßigen Fahrt zum Bäcker und von 3 mordsanstrengenden Touren beim Harzsturm. Hinzu kommt, daß ich in einem Anfall von geistiger Umnachtung Husten fragte, ob er nicht mit mir ein Team bilden wolle. Er sagte natürlich ja! Kurze Zeit später sah ich Husten bei einem Kriterium in Lichterfelde und muß gestehen, bereits dort nach Ausreden gesucht zu haben, warum ich leider absagen muß. Scheiße, sah der Mann schnell aus!

Gestern also Auto geparkt und Rad ausgepackt. Dann klopft es auf meine Schulter: Husten! Perfekt, also können wir gemeinsam ein paar Meter rollen und noch einmal über die Strategie reden. Strategie? Wir trafen uns im Vorfeld einmal auf Havelchaussee, um uns und unsere derzeitige Form etwas genauer kennenzulernen. Dabei legten wir grob fest: Wir wechseln eher öfter durch, der in den Berg Hineinfahrende bestimmt das Tempo und wird dann erst kurz vor der Kuppe vom Anderen abgelöst und hinübergezogen, um mit genügend Tempo in die Abfahrt zu gehen.

Am Start traute ich meinen Augen nicht. So viele Aktive und Schaulustige hätte ich im Leben nicht erwartet. TwoBeers und WOnkel waren schon wild am Herumorganisieren, die anderen jammerten sich gegenseitig einen vor, wie schlecht die Form sei, wie wenig man gefahren sei und daß man seit der Crossaison eigentlich nur noch krank gewesen sei. Ich sah Profimaterial, Scheibenräder und eingeölte Fleischkolben. Meine Herren, und hier soll ich also um die rote Laterne mitfahren? Schwuppdiewupp gingen die ersten Teams auch schon auf die Reise. Husten und ich waren als 4. dran.

Dann Startschuss und ab auf die Piste. Ich komme gut ins Pedal und beschleunige erstmal verhalten. Husten hinter mir verzögert etwas, rückt auf und treibt mich an: „Los, fahr!“ Geschwindigkeit aufgebaut, erster Wechsel. Mein Maul ist bereits nach Sekunden pfurztrocken, aber nach 500m schon trinken? Die erste kleine Abfahrt ist Husten vorn und tritt eine ordentliche Boulette, wobei wir versuchen, bis zum Willi nicht volles Rohr zu trampeln. Dann ich wieder vor. Das Tempo ist stetig bei 43-45, das muß reichen, trotzdem tut es schon etwas weh. Ich höre Hustens ersten Euphorieausruf: „Yihaaa!“ Meine Fresse ist inzwischen dermaßen trocken, daß das Schlucken mir nicht mehr wirklich gelingen will. Es geht in den Willi rein. Pace erst 30, dann 27, aber es zwickt ganz schön. Im oberen Ende muß ich das erste Mal „ho“ rufen und mich bei 25 einpegeln. Husten zieht mich schön über den Pass und wir stürzen uns in die Abfahrt, meine Beine ruhen zum ersten Mal einige Sekunden, was beinahe mehr schmerzt als das Treten. Gegensteigung, Schwung mitnehmen, Husten wieder vor. Leider kann ich das Gesicht meines Partners nicht sehen, von hinten sieht er jedenfalls so locker aus, als führe er spazieren. Die flache Abfahrt runter bis zum Abbiegen auf den Postfenn rollt nicht wirklich und man muß schon ordentlich reinlatschen. Scheiße, denke ich, mit sauren Beinen in den Postfenn rein! Die Kurve ideal angefahren und Tempo in die Steigung mitnehmen. Ich halte den Speed das erste Drittel, dann knicke ich allmählich ein. Husten geht in den Wind, den man sogar bergauf noch bei 35 merkt , und zieht mich bis hoch zum Wendepunkt. Ich muß wieder zum „ho“ greifen und einen Km/h Erlass einfordern. Die Wende kostet richtig Kraft, Husten ist ein paar Meter vor mir und ich kann nur mit Mühe in die Abfahrt hineinbeschleunigen. Runter läuft der Postfenn auch nicht wirklich bequem, Husten lässt mich vorn gewähren. Die Kurve unten wieder ideal genommen, Wechsel auf Husten und rein in die fiese Steigung. Hier zeigt sich einmal mehr, daß Husten äußerst gut beisammen ist. Er tritt den Hügel mit einer Leichtigkeit hinauf, daß ich es von hinten regelrecht genieße, wie er arbeitet. Auf der Hälfte der Steigung merke ich, wie mir eine säuerliche Mischung aus Halbverdautem auf die Zunge schießt. Mir ist total übel und ich muß einen Gang zurückschalten. Husten bleibt vorn, bis wir in die Abfahrt gehen. Runter versuche ich, nicht zu sehr am Limit zu fahren, Kurve und wieder rein in den Willi. Kurz vor uns sehen wir ein anderes Team in grün. Auf halber Strecke – die Kuppe ist bereits zu sehen – gehen mir ein paar meiner nicht sehr zahlreichen Lichter aus. Ich werde zusehends langsamer und kann Husten nicht mehr folgen: „ho“. Irgendwie komme ich über den Berg. In der Abfahrt passieren wir das grüne Team. In der Kurve unten verliere ein paar Meter auf Husten und muß aus dem Sattel. Jetzt Tempomat bei 42 eingelegt und entlang an der Havel gejagt. Ich versuche mich noch einmal vorn. In der Ebene könnte ich jetzt noch so weiterbolzen, wenn nicht noch die letzte beschissene Rampe wäre. Husten vor und rein in den Stich. Ich muß jetzt alle Register ziehen, um nicht umzufallen. Gerademal 25Km/h kann ich noch aus meinen scheintoten Beinen herausquetschen, dann endlich oben. Husten bleibt vorn und möchte eine 5 auf der Uhr sehen. Im Windschatten erhole ich mich in Windeseile, so daß die letzten paar hundert Meter nochmal ein wahrer Zeitfahrgenuss sind. Ständig schaue ich an Husten vorbei und suche die erlösende Ziellinie. Sekunden später rauschen wir um die Kurve und kullern aus. Ich bin selten so oft ans Limit gegangen, einen riesigen Dank an meinen Teampartner für die Motivation!

Als frühe Starter dürfen wir jetzt noch die meisten anderen Team bei der Zieldurchfahrt beobachten, vor allem die Titelverteidiger um Staub und Menis, die den mit Abstand schnellsten Zielsprint hinlegen. Am Ende gab es eine knappe Entscheidung mit dem ESK auf den Plätzen 1 und 2. Schön auch, daß der willkommene Besuch aus Köpenick es bis aufs Podium schaffte. So gab es auf dem Treppchen ein buntes Potpourri an Kleiderfarben: schwarz, blau, orange.

Nächstes Jahr also hoffentlich wieder, dann stehen immerhin schon vier Namen auf dem schönen Wanderpokal.

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